[85%] Marth Myrtle, the Slytherin Witch

La jeune élève se promenait dans le long corridor, désert, qui n'était animé que par les seuls sons que produisaient les talons de ses chaussures d'uniforme. Sa longue chevelure noire, rutilante et bouclée, se balançait autour de ses hanches, recouvertes du pull habituel des élèves de Serpentard. Bientôt, elle arriva devant l'imposante statue de pierre qui signalait l'entrée des quartiers du Directeur de Pouddlard ; posant le pied sur la première marche de l'immense escalier pavés, la demoiselle posa ses yeux, d'un vert rare et précieux, dans ceux du Phénix et murmura quelque formule en fourchelangue ; L'instant d'après, l’ascenseur s'était mit en marche. Ce fut une jeune femme complètement différente qui en sortit, plus grande, plus élancée, plus adulte, bien qu'un léger air de famille persistait. L'un des nombreux directeurs peint, dont les toiles avaient étés mis en vrac dans un carton se leva de son siège pour aller poser une énième réaction face à leur sort, tandis que la Directrice enfilait sa paire de Lunettes tout en s'asseyant derrière son grand bureau d'ébène.

Vous êtes sur le point de rentrer dans le monde de Marth Myrtle. Mais que savez-vous au fait à propos d’elle ? Que savez-vous de la directrice de l’enceinte où vous envoyez vos enfants ? Que pouvez-vous imaginez de cet univers rocambolesque et extravagant ? De ce pays des merveilles, lieu d’exception, surprenant et prodigieux ? Pensez-vous tout connaître du monde exceptionnel et fantastique, fabuleux et formidable ? Car l’histoire dans laquelle vous allez vous plonger est bien plus que saisissante, et le chemin que vous vous apprêtez à prendre ne pourra vous amenez qu’aux termes d’un éblouissant chaos.

Oubliez toutes vos certitudes à propos du monde dans lequel vous vivez.

La venelle était déserte. Sombre et lugubre, elle était uniquement animée par le léger sifflement aigu que produisait le vent en s’engouffrant à l’intérieur. Les pavés érodés dévoilaient un sol inégal et bosselé, recouvert d’une mousse verdâtre, sur lequel il était facile de trébucher. Et, plus l’on avançait, plus les vieilles bâtisses se rapprochaient, rendant le passage encore plus étroit. Les murs de pierre suintaient l’humidité, et les rares lanternes encore fonctionnelles, tentant d’éclairer le lieu, étaient crasseuses et ne filtraient que quelques misérables lueurs, venant s’écraser à terre, pour gésir inertes dans ce lieu désert. Errant sans but, se balançant la tête répétitivement, une silhouette abyssale s’avançait, semblant glisser sur le sol. Laissant une traînée de givre derrière elle, elle arrachait les derniers souffles de vie aux quelques végétaux sauvages qui avaient le malheur de se trouver sur son chemin. Ce qui semblait lui servir de corps n’était qu’une épaisse fumerolle d'un noir chaotique, une aura de flammes voraces, consumant l'atmosphère tout autour, avant de s’attaquer entre elles. De cette entité dépassaient deux bras squelettiques, dont les mains s’ouvraient et se refermaient, avides de nourriture, tandis que son visage cagoulé laissait s’échapper un râle insatisfait, comme s’il venait de se rendre compte de sa douloureuse famine. Bientôt, un léger bruit de pas vint perturber l’ataraxie de l’endroit, tandis qu’une frêle silhouette élancée se présentait au regard du Détraqueur damné.

La lumière du fanal central éclaira alors la jeune femme, rebondissant sur sa chevelure, rutilante et lustrée, qui se balançait dans sa nuque au gré du courant d’air gelé qui émanait de son opposant. Quelques mèches intrépides s’échappaient de cette crinière lisse, d’un noir de geais satiné de quelques reflets émeraudes, pour aller se promener élégamment autour du visage de la demoiselle, contrastant avec la couleur pâle ce dernier, sans qu’aucune d’elles ne semblaient indisposer son équilibre angélique. D’un teint nacré, perdant un peu de sa vitalité sous l’éclairage blafard qu’offrait la venelle perdue, il possédait des traits fins et harmonieux, typiques de ces visages légèrement triangulaires. Un nouveau courant d’air s’engouffra dans le passage, faisant ainsi danser l’éclairage, chavirant sur la peau lisse de la magicienne. Ses lèvres, fines et ourlées, dont la couleur rosée avait viré au bordeaux sous l’influence des bougies chétives, s’étirèrent alors dans un léger sourire confiant. Ses fins sourcils d’ébène se froncèrent, surmontant ses yeux, d’un céladon aussi vert que la porcelaine portant le même nom. Il aurait fallu l’observer plus en détail pour se douter que son œil droit, factice, était d’une matière fragile dont la couleur était légèrement plus foncée. Bientôt, un éclair rieur les traversa, avant qu’elle ne continue de s’avancer, d’un pas sûr et décidé, tandis que la chose rampait en sa direction, désireux de nourriture.

Sa cape, d’un velours de jade, recouvrait ses épaules légèrement arrondies, avant d’aller se balancer dans le vide, au rythme de la marche élégante de la demoiselle. Elle n’était maintenue que par le petit lacet noué, dont les ficelles tombantes allaient se promener sur sa poitrine légèrement arrondie, pour rencontrer un chemisier à jabot blanc, légèrement entrouvert, qui retombait doucement sur l’épais corset de cuire qui enserrait sa taille fine, pour s’arrêter à la hauteur du nombril, avant que ce ne soit une ceinture de la même matière qui prenne le relais, en tombant sur ses hanches, supportant une petite chaînette d’or, nombres de sacoches et autres bourses contenant moult objets magiques. D’autres créatures venaient de rejoindre la première, dont le gémissement s’élevait comme une plainte entre les bâtiments et se faufilait comme un frisson glacial dans les venelles aux alentours. La sorcière continua d’avancer, faisant ainsi danser les quelques jupons blancs et la toile assortie à sa cape qui recouvraient ses genoux. La petite chaîne argentée cliqueta, et libéra de l’emprise de la robe une montre à gousset, striée de quelque estampe abstraite. Bientôt, les bruits de pas produits par les bottes lacées cessèrent. Marth sortir sa main gantée de cuire de sous sa cape, dévoilant ainsi la marque de la confrérie qui était tatouée sur son avant-bras, attrapa sa baguette aux deux bois qu’étaient le bois de Rose et l’Amandier, murmura une phrase et en fit sortir une brume blanchâtre qui n’allait pas tarder à se transformer en quelque chose de beaucoup plus imposant.

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Le fluide qui venait d'émaner de la baguette, devenu bleuâtre, ne tarda pas à prendre forme. Quelques instants plus tard, une assujettissante silhouette squelettique fonçait sur le damné. La mince et répugnante couche de peau qui recouvrait son ossature saillante menaçait de se déchirer à chaque mouvement, tandis que ses ailes anguleuses s'ouvrirent en un claquement sec. Sa longue crinière s'effilochait au rythme du vent, tandis que le bruit de ses sabots sur les pavés érodés résonnaient dans toute la venelle. Un hennissement rauque, qui sonnait comme une menace enragées, secoua son crâne décharné alors que l'échalas rentra en plein dans le Détraqueur, piégé dans l'impasse, trop faible pour remonter. Dans une rage désespérée, il fit chemin, inverse, pour fuir le Patronus, et se dirigea sur le groupe. Marth Myrtle plongea la main dans ses nombreux jupons, tira sur la petite chaînette qui y pendouillait, pour en ressortir une montre à gousset dorée. Elle était gravée d'une étrange rosace, dont le côté droit semblait avoir été façonné de sorte à représenter un croissant de lune. La sorcière appuya sur le détonateur droit, et le premier clapet tomba, dévoilant ainsi le coeur de l'instrument. Un autre croissant lunaire y avait été disposé, mais du côté gauche. Le cadrant en verre, qui laissait entrevoir le rouage de l'appareil, était recouvert de sept étranges symboles runiques. La demoiselle commença à balancer l'engin de droite à gauche ; eux des trois aiguilles s'étaient arrêtées sur une heure précise, et semblaient décidées à ne plus bouger, tandis que la troisième tourna bien plus vite qu'elle n'aurait dû, avant de s'arrêter sur le sixième symbole.

La sixième force, la Peur.

Au loin, le Sombral posa ses yeux perçant sur l'entité cagoulée, qui n'allait pas tarder à disparaître dans l'antre de l'outil.

Triomphante, Marth referma le petit clapet de la montre argentée, et dissimula à nouveau l’appareil sous ses jupons. Un sourire en coin vint fendre son doux visage angélique, tandis qu’elle donnait l’ordre à ses troupes de continuer. Si un Détraqueur était passé par cette petite venelle, c’est qu’il devait s’être égaré. Depuis bientôt plus d’un siècle, ces créatures avaient échappé à l’emprise du gouvernement. Ce dernier avait alors mis en place des couvre-feux pour la sécurité de la population, notamment celle des Moldus, qui étaient vulnérables à ce genre d’attaques. Considérablement affaiblis, mes anciens gardiens d’Azkaban avaient prit l’habitude de se déplacer en groupe. Le bataillon d’élite dont Marth était à la tête n’était qu’un des nombreux groupes spécialisés dans la destruction des damnés. Mais contrairement aux autres, ils avaient Seven à leur tête, la montre à gousset, et son unique gardienne, Marth. Ce n’était pourtant pas la seule différence qui existait entre la Septième unité et les autres ; la demoiselle eût une pensée amère lorsque cette réflexion lui effleura l’esprit. Bien trop orgueilleuse pour la laisser paraître, elle se dépêcha de s’engouffrer dans la ruelle qui se trouvait à sa droite.

Erasmo Irving Jenkins, un jeune homme au regard sombre et au teint terreux regarda la sorcière prodige s’éloigner, en refoulant une expression de profond dégoût. Il la connaissait depuis sont entrée dans les services secrets du ministère ; elle avait alors sept ans. La plus jeune membre que l’organisation eût connue depuis des décennies. Dès ce jour là, l’enfant et le jeune homme qu’il était à l’époque s’étaient détestés. Hautaine, elle avait très vite prit conscience de son énorme potentiel, et on lui avait confié les missions les plus délicates, malgré son jeune âge. Jenkins avait, et l’était d’ailleurs toujours aujourd’hui, été dégoûté de cette confiance accordée bien trop vite à une femme instable, qui ne vivait qu’en suivant ses instincts. Le monde des sorciers devait subir chacun de ses caprices, qui n’étaient pour elle que des jeux ; ils avaient pourtant des conséquences graves, qui étaient bien difficiles à réparer. Chacune de ses mimiques, qui dévoilaient chaque jour un peu plus sa personnalité jactance et manipulatrice, qu’elle devait bien s’amuser à dissimuler sous ses airs calmes et réfléchis. La demoiselle n’avait jamais eût aucun sens des réalités, mais depuis l’an dernier, elle n’existait définitivement plus que dans son monde, dans lequel elle était le centre de tout, et se contentait de survivre dans la réalité. Et, malgré tout cela, elle était à présent reconnue dans le monde des sorciers, et tous lui prédisaient une carrière des plus fructueuses. Elle lui ressemblait trop ; trop de traits physiques en commun, trop de mimétisme dans ses expressions, trop de similitudes entre leur caractère. Elle était une imitation parfaite, au féminin, de cet homme infect, adulé de tous, son géniteur.

L’aurore suivit le chemin indiquée par l’aiguille Seven, et se précipita lui aussi dans le chemin bancal qui menait sur une autre allée. Mais Erasmo Irving Jenkins, malgré son sentiment de rejet pour la jeune Marth Myrtle, savait faire preuve d’un minimum d’objectivité dans ses opinions. Et c’était aussi le cas dans la situation actuelle. Car, oui, si aujourd’hui la descendante de Serpentard était dans le top vingt des personnes populaires, établis par la Gazette du Sorcier, il savait que ça n’avait pas toujours été le cas, et qu’elle avait été crainte. Crainte pour son talent, crainte pour ses aptitudes exceptionnelles à la divination, pour son Patronus invisible aux yeux de la plupart des personnes, et pour ses affinités fourchelangue avec ce qui avait été l’icône du plus grand mage noir du siècle. Et il se doutait, tout au fond de lui, que tuer l’homme qui était son père n’avait certainement pas dû être simple, malgré l’attitude insensible dont faisait habituellement preuve la demoiselle en public; il lui était même reconnaissant de n’avoir hésité à éliminer ce paria. Pour autant, cet atome de compassion n’enlevait rien de la terreur qu’il éprouvait pour la folie grandissante de la descendante Myrtle, ni même de la menace que représentait sa lubie de retrouver la Pierre de résurrection. Il l’avait, d’ailleurs, toujours soupçonné de vouloir cette relique pour réanimer sa défunte mère. Ce qui était bien évidemment contre-nature. Dans l’histoire, Irving n’avait pas eût tord, malgré son approche péjorative et les maigres états d’âmes qu’il avait pour les sentiments douloureux qu’il supposait que la sorcière éprouvait.

Nul ne s’était d’ailleurs aventuré jusqu’aux plus profondes abysses de son âme, celles qui recelaient toutes les chimères de Marth. Et personne n’avait pu comprendre quelle détresse animait réellement la jeune dame. Détresse qui se transformait de jour en jour en folie grandissante, malgré la grande raison et l’intelligence remarquable du prodige. Car si pour Jenkins il ne s’agissait que de caprices infantiles, il s’avérait en fait que ce n’était qu’un moyen pour la sorcière de se divertir, et de retrouver l’enfance dont elle avait été privé. Obligée de devenir très rapidement une adulte insensible à l’exécution des éléments dangereux pour l’humanité. Son talent lui avait simplement été dérobé pour une idylle digne des plus grands héros pour la couverture. Il s’agissait en réalité de dessein bien plus noirs ; et c’était d’ailleurs pour cela qu’elle avait décidé de revenir de son exile et de réintégrer les ordres du gouvernement ; retrouver les reliques de la mort, perdues il y a bientôt de cela un siècle. Un autre point sur lequel Jenkins ne s’était pas trompé concernait bel et bien son utopie envers la pierre de résurrection, bien que la raison de cette obsession restait encore obscure. Et c’était une opportunité que Marth n’avait pas refusée. Car ce que la jeune femme voulait, elle l’obtenait, peu importe les chemins par lesquels il lui fallait passer. C’était l’un des nombreux enseignements qu’elle avait tiré de son défunt maître, son oncle, ou plutôt son père, avant de lui ôter la vie.

Le nez aquilin de l'homme réclamait avidement de l'oxygène, tandis que son corps se mourrait petit à petit. C'était arrivé vite. Trop vite. Le Détraqueur avait glissé le long de la façade, descendant du toit, et lui avait sauté dessus. Le temps que Marth envoie son Patronus, et c'était trop tard. La créature n'avait pas aspiré tant d’énergie que ça, mais c'était suffisant pour lui causer des dégâts graves. Si seulement il n'y avait pas eu cette malédiction, il aurait pu s'en sortir. Mais la coupe avait été entourée d'un puissant sortilège, et en deux ans, personne n'avait pu trouver de remède. Son corps svelte était prit de convulsion, tandis que les bras de Marth se refermaient autour de lui. Son visage, blême et collant de sueur, était maculé de quelques mèches de sa chevelure sombre et grasses, tandis que ses yeux semblaient vouloir sortir de ses orbites. Son dernier souffle de vie n'allait pas tarder à sortir. La jeune femme, en sanglot, tentait tant bien que mal de s'exprimer.

Je suis désolée Erza'...Pour tout...Restes, restes ici, je trouverais une solution...J'ai cherché pendant les deux dernières années...Je ne suis pas partie pour rien...Je te promets...

Et, dans un dernier élan de compassion, qui vint effacer toute la haine qu'il avait accumulé, il lui pardonna. Il lui pardonna de l'avoir quitté, deux ans auparavant ; il avait cru qu'elle fuyait. Mais elle ne l'avait jamais fait. Il retrouva alors ses réels souvenirs, comme si toutes les modifications effectuées n'avaient jamais étés. Et tandis qu'il se perdait dans les méandres de ses nouveaux souvenirs, Marth avait saisie sa baguette, et tirait un long filament argenté de son crâne, avant de l'enfermer dans une de ses nombreuses petites fioles de verre. Parce qu'elle savait qu'il ne se réveillerait pas avant longtemps.

Rory Sloan était un honnête homme de la soixantaine. Célibataire, il avait passé la plupart de sa vie à itinérer sur les routes, accumulant savoir et culture. Il s'était ensuite reconverti en marchand itinérant dans le Sud de l'Angleterre, bougeant entre les différents petits villages. On lui confiait, desfois, le rôle de coursier pour les colis magiques. Il replaçait ainsi la Poste, trop dangereuse pour ce genre de paquet. Ce jour-là, il avait été envoyé dans la demeure Myrtle, une famille de sang-pur très reconnue. Cependant, le fils aîné, Eskivur, après s'être fâché avec la branche principale de la famille, avait été rejeté. Il vivait à présent avec sa femme, Elladora, qui souffrait d'une maladie que nul médecin ne pouvait identifier, et leur très jeune fille, Marth, dans un petit manoir exilé de la société. Sa livraison effectuée, Rory accepta l'invitation de Mrs Myrtle, et prit le chemin du salon, déambulant entre les petits couloirs cosy. Ce qu'il ignorait, c'est que ce jour-là, sa malchance allait faire en sorte que ce soit le dernier de sa longue existence. Ce fut l'initiative de prendre le couloir de droite plutôt que celui de gauche qui lui valut cette mort inopinée. Malgré la séparation, Eskivur avait gardé un revenu confortable dû à son rôle important au sein du Ministère de la Magie. Tout le monde savait qu'il convoitait le poste de Ministre, malgré que ses activités restaient inconnues aux yeux de la population. Aussi, tout chez lui était d'un luxe peu commun. Et, tandis que le brave Rory admirait un Luminaire tout de cristal fait, ses oreilles surprirent une conversation, que jamais, Ô grand jamais, il n'aurait dû entendre.

- ...vous devez vous en débarrasser. Une descendante de Serpentard dans nos pattes ne peut qu’être néfaste...Surtout dans de telles circonstances.

Comme tout homme, aussi honnête qu'il puisse être, Rory fut intrigué par cette discussion. Nul ne sut jamais s'il s'agissait du nom de l'un des fondateurs de Pouddlard qui attisa sa curiosité, était-il toujours qu'il se rapprocha de la porte entre ouverte, qui devait sûrement donner sur le bureau de Myrtle. Ce dernier était devenu livide, et devait s'appuyer sur son bureau pour ne pas s'effondrer sur le sol. Son interlocuteur, de dos, était tout de noir vêtu, et arborait une longue chevelure rougeoyante. À ses pieds, un serpent de la même couleur que sa chevelure s'enroulait autour de ses jambes, sifflant quelques mots incompréhensibles à son maître. Il leva sa canne en direction du maître des lieux, et prit une fois de plus la parole sur un ton de reproche.

- Les doses de Muldoon que vous lui injectez ne sont pas suffisantes pour la tuer. Elladora représente une menace, vous le savez comme moi. Nous avons l'autre, à présent.

Derrière la porte, Rory retint une expression de dégoût. Le Muldoon était une potion obtenues à partir d'un méticuleux mélange de poisons naturels, mélangés à quelques substances animales et à du venin de serpent. Il était indétectable dans l'organisme, mais provoquait des morts cardiaques. À petite dose, le poison tuait la victime à petit feu. Et visiblement, celle victime, c'était Mrs Myrtle. Il n'en fallut pas plus à l'héroïque Mr Sloan pour se décider à aller avertir la concernée. Il fit quelques pas en arrières, sûrement trop rapidement, dans l'excitation du moment, et les lattes de bois, fragiles, grincèrent sous son poids. Secoué d'un petit sursaut, l'homme aux cheveux rubicond se précipita sur la porte et l'ouvrit d'un regard revers de main. Il posa ses yeux de glace sur le vieillards, et ordonna à son serpent de se débarrasser de lui. C'est à ce moment-là, juste avant qu'un épais brouillard s'empare de la scène, que Marth le reconnu ; il s'agissait du traître qu'elle avait autrefois connu, avec quelques années de moins. C'était lui, il n'y avait pas de doute ; le chef de l'Ordre.

La jeune magicienne n'eût pas plus le temps de scruter le visage du meurtrier et de l'homme qui était à ses côtés. Elle n'eût, d'ailleurs, pas plus le temps de comprendre où elle se trouvait, ni pourquoi son oncle se trouvait au fond de la pièce, que déjà, elle se trouvait transportée dans un tout autre endroit. Voilà qu'à présent, un salon confortable avait prit la place du couloir sombre. D'épais canapés verts, recouverts d'un épais velours émeraudes trônaient sur une moquette claire. La pièce n'était éclairée que par un large hublot, à l'extérieur duquel se trouvait une masse d'eau transpercée par les rayons du soleil. Dans la cheminée, un feu à la couleur Bouteille consumait les quelques bûches qui s'y trouvaient, tandis qu'une silhouette entrait en soulevant des rideaux translucide. Il s'agissait d'une très belle femme à la silhouette élancée et aux courts cheveux d'une teinte Sapin. Sa légère robe, d'un voile céladon, se balançait derrière elle au gré de ses pas aériens. Elle vint déposer le plateau de thé qu'elle avait entre les mains sur une petite table d'ébène. Lorsqu'elle se releva, elle se dirigea vers un petit panier que Marth n'avait alors pas remarqué jusqu'à présent, qui renfermait le corps frêle d'un enfant. Elle commença à le bercer, chantonnant alors une mélodie qui éveillait quelques vagues souvenirs chez la jeune Directrice. Au même moment, les deux hommes que Marth avait croisé quelques instants plus tôt. La suite se passa très vite. Trop vite pour que Marth comprenne. Une nouvelle fois, l'homme à la chevelure écarlate ordonna à son serpent de tuer, tandis que le second homme, livide, semblait incapable de bouger.

Quelques gouttes de liquide rubescent s'éclatèrent sur le sol, suivie du corps de la jeune femme tout entier. Vidée de ses forces, baignant dans une flaque de sang qui s'agrandissait d'instant en instant, elle savait qu'il ne lui restait que peu de temps. Elle lança un regard horrifié à son mari, avant d'utiliser ses dernières forces pour ramper en direction de l'enfant qui hurlait dans le couffin, lui jetant un dernier regard. L'homme à la longue chevelure se précipita, et arracha l'enfant au regard de la mère, mourrante, et sortit de la pièce. Il ne restait plus que le père de Marth, fixant sa femme, le regard empli de terreur. C'est alors que la jeune directrice comprit, trop tard, bien trop tard.

-Désolée...Ella... Je n'avais pas le choix...

L'homme avait prononcé ces mots avec une incommensurable difficulté, avant de se précipiter hors de la pièce. Un bruit sourd indiqua que la dénommée Elladora venait de rendre son dernier souffle de vie. Et, déjà, un brouillard blanchâtre envahissait la pièce, se faufilant par les jointures du hublot, sous les portes, par la cheminée, tandis que Marth se jetait sur le cadavre, hurlant à plein poumon. Mais c'était trop tard. Quinze ans trop tard. La jeune femme tenta d'attraper la main sans vie de sa mère, tandis que son regard gris perdait peu à peu de sa vitalité. Ses yeux n'étaient plus qu'une étendue nuageuse, tandis que son visage se faisait peu à peu consumer par la brume.

Marth se retrouvait à genoux sur la moquette de son bureau, blême et couverte de sueur. Fixant le sol avec horreur, elle commençait seulement à réaliser ce qui l'attendait. Réalisant qu'elle venait d'assister à l'assassinat de sa mère, sans avoir rien pu faire, la demoiselle sentit un liquide chaud lui monter aux yeux, qu'elle réprima. Ce n'était que le commencement, si elle n'était pas suffisamment forte pour survire à cela, elle n'aurait jamais dû revenir de son exile, l'an dernier. La magicienne se releva en titubant, s'appuyant sur le rebord du petit bassin couleur sarcelle, dans lequel elle versa le contenu de la seconde fiole. C'était, cette fois-ci, un mélange de ses propres souvenirs et de ceux d'Irving ; l'épisode de son arrivée au ministère, dix ans plus tôt.

Chapitre 2 : Les feuilles volantes

U n léger courant d'air frais s'engouffra dans la courte chevelure anthracite de Marth, tandis qu'elle ouvrait les yeux sur la forêt rubiconde dans laquelle elle se trouvait à présent. Elle leva la tête vers un ciel dissimulé par de nombreux arbres aux couleurs cuivrées, dont les feuilles tombaient doucement sur le sol, au gré de la danse imposée par le vent. Quelques rares rayons de soleil incarnats filtraient au travers de cette abondante forêt, pour venir gésir sur l'herbe, encore toute fraîche de rosée. La demoiselle fit quelques pas sur le tapis de fane bordeaux qui ornait la petite clairière. Tout, dans cet endroit, semblait bercé de teintes vermillion, et tout était comme dans ses souvenirs. Ou plutôt, il s'agissait de ses souvenirs. Elle se souvenait parfaitement de cette journée, mais elle était alors trop jeune pour comprendre ce qu'il c'était réellement passé. La sorcière fut tirée de ses réflexions par une silhouette enfantine qui, bouquet de Garance à la main, se faufilait entre les arbres pour prendre le petit sentier de gauche. Et, déjà, la brume se faisait apercevoir au loin.

Contrainte de la suivre, Marth suivi le même chemin qu'elle avait suivi, un paquet d'années plus tôt. Après quelques instants de marche, elle dû se faufiler dans un étroit passage de pierre, avant de se retrouver face à un long fleuve de plusieurs mètres de large, entourés de nombreux arbres. L'enfant posa son bouquet à terre, et s'assit sur la rive. La jeune directrice se souvenait parfaitement de ce lieu. Elle avait prit conscience de sa différence très tôt, et n'avais jamais été suffisamment idiote pour utiliser ses dons devant les autres. Elle avait alors prit l'habitude de venir ici, dans ce lieu méconnu de tous, pour s'entraîner. L'enfant ferma les yeux, et tendis ses bras devant elle. Bientôt, les moult feuilles cinabre décollèrent toutes du sol sur lequel elles reposaient, tandis que celles qui étaient encore accrochés aux branches se décollèrent. Quelques instants plus tard, toutes se rejoignirent dans un seul et même flot rubicond qui se mit à tourbillonner dans les airs, dans une valse endiablée avec les souffles d'Eole, avant d'aller se déposer doucement sur la rivière en mouvement. A présent, les rayons lumineux du jour pouvaient éclairer le lieu, tandis qu'un nouveau cours d'eau rubescent égayait l'endroit. A l'époque, alors que les enfants de son âge s'amusaient avec des activités ludiques, des jeux en groupe ou des chasses aux lézards, Marth usait de ce qu'elle considérait comme une faculté particulière. Différente, elle n'avait jamais été rejetée, mais tout le monde savait qu'elle n'était pas comme les autres. Après tout, dans le petit village qu'elle habitait, tout le monde se disait tout. Mais au fond, seuls ses parents avaient pu assister aux démonstrations de la petite fille.

-Marth ! Viens ici, Marth !

Une fine silhouette s'était faufilé entre les nombreux arbres de l'autre côté du petit passage de pierre, cherchant désespérément sa fille. Cette dernière se leva précipitamment et rejoignit sa mère en vitesse. La jeune femme fit un mouvement pour mettre sa longue chevelure écarlate derrière ses épaules, et attrapa la frêle silhouette de l'enfant, lui reprochant de ne pas avoir fini de préparer ses affaires. Elle lui avait expliqué, quelques jours plus tôt, qu'elle allait devoir aller dans une sorte d'école. C'était ce que le ministère lui avait expliqué. Mais elle lui avait assuré qu'elle pourrait revenir pendant les vacances, et que, de temps en temps, ils pourraient s'envoyer des lettres. Quelques instants plus tard, après que la brume ait transportée la spectatrice, elles se trouvaient toutes les deux dans le salon, quelques sacs entreposés près de la cheminée. Le père de Marth, un homme massif au regard d'Ambre l'avait prit sur ses genoux, lui donnant quelques recommandations, tandis qu'au loin, une voiture noire se garait dans la petite allée de terre battue devant la maisonnette. Deux magiciens en étaient sortis, avaient toqués à la porte et avaient discutés avec les parents de la petite fille, qui, dans le salon, était occupée à saluer son chat. Une dizaine de minutes plus tard, Marth, assise sur la banquette arrière, disait au revoir à ses parents, tandis qu'un homme refermait la portière sur elle. La brume effaca le décor, tandis que la jeune mère laissait échapper quelques sanglots, regardant la fillette de sept ans s'en aller pour le monde des sorciers.

La jeune Diretrice fut, une fois de plus, noyée dans l'épais brouillard de la Pensine, qui signalait un changement de décor. Et, effectivement, quelques instants plus tard, voilà qu'elle se retrouvait au beau milieu du Hall d'entrée principal du Ministère de la magie, à côté de sa version plus jeune. Cette dernière, émerveillée, balayait la pièce du regard, des étoiles plein les yeux, tout en suivant ses deux tuteurs. Chacun de ses petits pas résonnait dans le long couloir dallé de marbre, tandis que de chaque côté, des gens apparaissaient dans un tourbillon de flammes émeraudes, avant de rejoindre le flot de sorciers qui venaient travailler. Le long corridor dans lequel elle se trouvait donnait ensuite sur une grande pièce circulaire, et bientôt, l'épais plafond de brique en arc de voûte disparu, pour laisser place à un magnifique ciel artificiel dont la lumière se réfléchissait sur la grande fontaine centrale. De l'eau cristalline jaillit une olympienne statue animée, toute d'or constituée, qui, à l'aide de son vase, se déversait de l'eau sur sa chevelure orpiment.

L'escote rentra dans un petit ascenceur, qui descendit à toute vitesse. Lorsque le portier annonça l'étage six, ils sortirent. Ils se trouvaient à présent dans une vaste salle claire, qui n'avaient pour murs que des larges baies vitrées, qui donnaient sur un grand lac Jade. Devant eux, se trouvaient de nombreuses portes. Le plus grand de tous, Harold, un sorcier ténébreux et renfermé, se dirigea vers le numéro 657, et entra, suivi de son collègue et de la jeune Marth, toujours autant enchantée par cette excursion. Enfin, après plusieurs minutes de marche, ils arrivèrent dans un confortable salon. Plusieurs canapés de couleur rouge étaient disposés autour d'une table basse, tandis qu'une servante était occupée à verser du thé dans une tasse. Sur toute la facette droite, une grande bibliothèque supportait un grand nombre de livres, et de petits fauteuils permettait à ceux qui le souhaitaient de s'y installer pour lire ; dans l'ombre, une silhouette semblait s'être endormie dans la lecture de ce qui semblait être un parchemin. De l'autre côté de la pièce, de nombreux tableaux discutaient entre eux de la nouvelle venue.Le second sorcier, Rupert, un personnage silencieux et autoritaire, balaya la pièce du regard, avant d'aboyer à l'égard de l'inconnu assoupi.

-JENKINS ! DEBOUT !

Dans un sursaut exemplaire, le dénommé Jenkins se leva, et se prit les pieds dans une boîte de carton que la petite Marth n'avait jusqu'alors pas remarquée. Affalé sur le sol, moult rouleaux de parchemins étalés autour de lui, le jeune homme se releva bien vite pour obéir aux ordres de son supérieur, qui, malheureusement pour lui, n'avait pas l'air content de le trouver endormis plutôt qu'assidus à la tâche.

- C'EST COMME ÇA QU'ON TRIE LES DOSSIERS ?!!

L'Aurore continua de blâmer l'adolescent terrifié, l'attrapant par le col en lui promettant une sacrée raclée si le travail qu'il avait à faire n'était pas finie avant l'arrivée de Monsieur le directeur, et, à en voir la tête de sa victime, c'était presque impossible. Marth, amusée, contemplait la scène, avant que les deux ne soient interrompus par un bruit de porte qui s'ouvrait. Un grand homme en costume brun venait d'entrer. Le visage mince, le port de tête noble, une longue chevelure d'un vert argenté lui tombait élégamment sur les épaules. L'homme posa ses yeux céladon sur les chamailleurs, avant qu'un large sourire n'illumine son visage, et, tapant dans ses mains, il s'adressa à ses interlocuteurs d'un ton enjoué.

- Allons, messieurs, calmons-nous. Je suis certain que ce travail peut attendre, d'autant plus qu'aujourd'hui, nous avons une invitée.

Il avait terminé sa phrase en posant ses yeux sur la fillette, qui le regardait d'un air interrogateur. Mais déjà, l'épaisse brume blanche de la pensine revenait effacer la scène.

De retour à Pouddlard, dans son bureau, Marth se dirigea vers la troisième fiole. Elle renfermait cette-fois-ci un mélange de ses propres souvenirs. Les deux fils clairs qui s'entremêlaient renfermaient l'épisode de la Salle du Temps, qui avait été particulièrement marquant. La jeune femme se remémora ce qu'avait été sa vie avant ça ; le Ministère la trouvait trop jeune pour aller sur le terrain, à l'époque, malgré ses remarquables aptitudes pour la magie pour une enfant de son âge. Jenkins, du haut de ses dix ans, était bien plus maladroit qu'elle, bien qu'il fit déjà parti de ce groupe d'élite à l'époque. Orphelin, son oncle, Rupert, avait jugé qu'il était suffisamment doué pour travailler avec lui. Marth avait alors passé la plupart de son temps libre avec lui. Le travail qu'on lui avait confié durant ces quelques mois était du niveau d'un élève de première année à Pouddlard, mais il était alors hors de question de l'envoyer sur le terrain. Tandis que le liquide mémorial coulait dans la petite Pensine, les images commençaient à prendre forme et la sorcière ne tarda pas à tomber dans ce tourbillon temporel une fois de plus.